Цитаты из стихотворений
(страница 30)
За все на свете следует расплата,
и есть неумолимый прейскурант:
везучесть пресыщением чревата,
а бедствиями платят за талант.
Сегодня я
В ударе нежных чувств.
Я вспомнил вашу грустную усталость.
И вот теперь
Я сообщить вам мчусь,
Каков я был
И что со мною сталось!
Я вас люблю (к чему лукавить?),
Но я другому отдана;
Я буду век ему верна.
Когда мы верного утрачиваем друга,
Ничто не исцелит душевного недуга.
Попробуй в человеческом сознании
Определить логическую точку:
Смеемся мы, как правило, в компании,
А вот страдаем чаще в одиночку.
Сильный и слабый, как их различают?
Я думаю, так, наверно:
Сильный пороки свои побеждает,
Слабый им служит верно!
О милых спутниках, которые наш свет
Своим сопутствием для нас животворили,
Не говори с тоской: их нет,
Но с благодарностию: были.
Есть время природы особого света,
неяркого солнца, нежнейшего зноя.
Оно называется
бабье лето
и в прелести спорит с самою весною.
Не знаю, сколько жить ещё осталось,
Но заявляю вам, мои друзья, —
Работу можно отложить на старость,
Любовь на старость отложить нельзя.
Цари, короли, императоры,
властители всей земли
командовали парадами,
но юмором – не могли.
Мир – как сумерки ночные, тьма наполнила его.
Что содержится в кувшине, то и льется из него!
«Где наш отец?» — выспрашивал упрямо
Сын-Червячок у Мамы-Червяка.
«Он на рыбалке!» — отвечала Мама...
Как Полуправда к Истине близка!
Я куплю себе туфли к фраку,
Буду петь по ночам псалом.
Заведу большую собаку.
Ничего, как-нибудь проживем.
Пришел я к горестному мнению,
От наблюдений долгих лет:
Вся сволочь склонна к единению,
А все порядочные — нет.
Кто любил, уж тот любить не может,
Кто сгорел, того не подожжёшь.
Я устал себя мучить бесцельно.
И с улыбкою странной лица
Полюбил я носить в легком теле
Тихий свет и покой мертвеца.
А общество, смотрящее спокойно
На притесненье гениев своих,
Вандального правительства достойно,
И не мечтать ему о днях иных.
Она хитрей змеи, хотя скромней голубки,
Чиста как херувим, как сатана лукава.
Со всех сторон его клянут
И, только труп его увидя,
Как много сделал он, поймут,
И как любил он — ненавидя!
Нас мало — юных, окрылённых,
Не задохнувшихся в пыли,
Ещё простых, ещё влюбленных
В улыбку детскую земли.
Загрузка ...